Euplea

celui-ci n'a pas plus besoin

de moi

que le vent

des voiles

pourtant je tenterai bien

de voguer 

quelle que 

soit                      la mer

les citrons gris

pourquoi tu ne viendrais pas

à Paris où j'ai mes quartiers ?

               parce qu'elle ne me contiendrait pas

               je ferais pâlir ses lumières

               mes pieds dépasseraient de son lit

               mes bras déchausseraient les grilles

               pas de champignons aux av'nues

               que ceux que cultivent les vertus

               perdues et je me perdrai - c'est ça

je te tiendrai fort dans mes bras

nous attendrons que les trains pleuvent

serrés sur des quais longs et clairs

et je te soufflerai dessus doucement 

doucement

et le fleuve nous conduira

dans des forêts trouées d'éclair

où l'on peut croquer les citrons

avec la peau

sans une grimace

il demande :

il demande : 

sauras-tu réparer ?

                              pour toi pourtant j'aurai tant

                              voulu des mots verts volés au matin même

                              des baisers éclos sans racine

                              des giboulées filées du ciel

                              des trucs qui tombent sans prévenir 

                             pour toi j'aurai voulu de la place

il déclare :

tu sauras réparer.

                            sur mon coin de table, l'amour moitié dévoré par les vers

                            et sous mon tabouret

                            des pelletées de rêves invalides

                           

                            des élans jarrets brisés

                            des rêves si longs qu'on en meure

                           pour toi j'aurai voulu de la place

"je suis sûr - il dit - maintenant

nous roulerons sur un tapis

brodé ensemble la veille au soir"

                           pour toi je ferai de la place

                      

                         

Highwestman

once

a man is waiting for you

in the West

and you begin

to believe in your way

7 jours plus tard

j'ai rapporté tout mon article
dans l'emballage d'origine
rendu les baisers donnés

sans condition  accepté
le colis farouche
livré



donnez-moi le mode d'emploi
pour retourner à l'envoyeur

"nous ne pratiquons pas de politique de retours"

dans un verre de whisky
je me suis vêtue d'étoiles

puis nue
j'ai bu à ras bord ta bouche
prêtée de nuit
sans garantie

trois

j'ai une amie
mais d'autres aussi

j'ai une amie

deux hommes y dorment
l'aimèrent femme l'aiment femme et qu'elle cherche
dans ses nuits

j'ai une amie

quand elle a nettoyé la maison le seuil la rue et le grand monde
de la honte
qu'elle ose aimer deux hommes - sa langue pleine de caresses
les remercient

s'étreindraient - ils ces deux amants s'ils savaient les baisers qu'ensemble
ils reçoivent de mon amie ?

be a poem - man

the men
who
touch me
are used for
writing
poetry

Crue - Décrue - Hâpy song

parfois ça me cuit

une rivière d'Ouest filée au large

delta fertile noirs limons  j'ai appris ça les vases utiles

riches dépots 

verts baisers d'aube  rose érosion

les ajoncs mûrs rayent la peau

mais la lumière danse et polit

caresse d'ambre dans ton lit

parfois peu me chaud

Hâpy ne veut pas dire heureux

là enfin l'embellie

ton lit n'a plus                 que la forme de 

                                                               nous

aiguilles de son temps tournoyant dans le noir

au centre nous brûlons

tantôt une lenteur de paume coulée de miel

tantôt rafale folle roulis ravageurs

puis la brise

immobile

ton souffle

sur ma fièvre

tes mains sont des fougères ma peau mousse de joie

qui parmi mes amis dont les yeux sont ouverts

qui m'aurait pu prédire l'amour au coeur des bois ?

sans filet

on attend un baiser
un autre
on est suspendu au ciel

on sait qu'on ne tombera pas

on attend un baiser venu
déjà
on l'attend on se le rappelle

on ne regarde plus en bas

j'attends un baiser
un autre
du haut de ma balancelle

je m'élance j'en oublie mes ailes



enfin
je tombe dans tes bras

promenade pour K

ciel ciel ciel 

sept fois 

et ma langue 

soigneusement suspendue  

au palais

attend que le temps passe

- il ne fait pas de bruit

ferm'la porte derrière lui,

je reprends :

animale - pas rongeuse mais encore sauvage

l'animale songeuse s'assied un brin sérieuse sur le galet laiteux et rondement roulé

énorme au milieu de la vallée 

laiteux mais marbré de mousse 

on lui en a parlé du galet

- mais sait-on ce qu'une animale comprend de ce dont on lui parle?  -

- la voiture filait vers la mer qui ne se démontait pas pour autant, je reprends :

et, l'animale, étonnée toujours du soleil le matin, à qui tout fait cadeau sitôt que ça surprend,

face au miracle. - Pourquoi pas ? 

Si à ça on ne croit pas, pourquoi reviennent les hirondelles ? Je reprends :

N'y assiste pas, au miracle

le miracle c'est ce qu'on fait d'elle

'croyait plus que ça battait là dedans à la vitesse d'une fusée

et que ça s' laisserait encore une fois apprivoiser

(les héros étaient tous descendus, jeté l' torchon en maillot d'coeur,

étaient allés grouiller en famille, s'étaient retrouver des maîtresses des laisses de saines broutilles

ne couraient plus les bois avec elle ou s'ils venaient trotter sa sente, elle se transformait en caillou)

Je reprends : 

oh ici juste lelong du dos et qui en fait le tour aussi

et repousse la peine 

lisse la paume ouverte et les bras devant

se croisent à se croire vivants

la mousse éblouit si on la laisse éblouir

les fougères bondies s'emmêlent et embaument

- on se peignera demain - je reprends :

il y a mieux à faire

lentement

elle ne sait pas seule s'aimer

ni ne pas aimer qui lui plait

alors, il est venu par un chemin tout droit

un peu poudreux - sa route est longue

un peu fourbu

pas plus épuisé qu'une fontaine même s'il croit avoir tout perdu

- pas besoin de grand'chose pour aller là où elle veut aller

avec lui, l'animale

et l'homme

ne s'imaginent pas neufs

mais sera le premier sans descendre d'un pied d'estale 

un ni chasseur ni bûcheron

juste chaussé de ses orteils de 7 lieues

venu par un sentier tracé

par lui au hasard du nez

les champignons mêmes, par poignées, surgissent de le voir passer

certains rient (il faut se pencher pour voir rire un champignon, ils se penchent

repencheront - je reprends :)

et sur le galet elle tremble l'animale écoute et tremble pose un baiser

sur sa bouche 

baiser plus rond que le galet

et lui prend le baiser le troue d'un coup de langue 

et il s'en fait un collier

qui portera bonheur

s'il doit rencontrer

d'autres bêtes de cette forêt

ça lui sied, ce baiser au cou

elle a très faim mais elle sait vivre

alors elle ne lui dit plus rien

à tout à l'heure

à côté de l'oeil gauche

il n'y a pas le droit
d'espérer l'horizon

mais un baiser brisant

le réseau de mes rides

à côté de l'oeil gauche

la paroi de la tempe

battue de veines bleues 

sinueuses rigoles

conduisent droit au coeur

et aux flancs

en floraison liquide
éclatants

je le réclamerai le baiser apposé à l'oeil maladroit

avec ma bouche à moi

à côté de l'oeil gauche

il n'y a pas le droit
d'espérer l'horizon

mais un baiser brisant

le réseau de mes rides
gagnées sur le gros temps

à force de langueur

je le réclamerai le baiser apposé à l'oeil maladroit

avec ma bouche à moi 

l'in-Continent - Europe

se penche trop au bord de la barque

un coup de pouce

et plouf

l'enfant à la baille tombé

se penche trop au bord de la barque

pour rattraper l'enfant tombé

un coup de pouce

et plouf

la femme à la baille tombée

se penche trop au bord de la barque

pour rattraper l'enfant et la femme tombés

un coup de pouce

et plouf

l'homme à la baille tombé

et l'eau remue depuis ses ventres

glacés remue et engloutit

l'homme la femme et ses petits

qui dansent leur mort sur les vagues

un coup de pouce

mon doigt dans l'oeil

plouf

au fond des larmes pas de cercueils

pas de bras ouverts

plus de vie

se penche trop au bord de la honte

et plouf ce monde de l'envers

ce monde à sa honte asservie

petit monde qui rétrécit

celui-ci me demandera conseil lundi

tant que j'y étais

tant que j'y étais

dans le trou        j'ai mordu le silence

mot dent ailée mot dentelé

c'est le moment d'hâter nos ailes

mômes attelées à dates échues

à nos dînettes sans chandelles

nos jolies ailes

de dentelles 

trouées

là où ...

là où mon cerveau se fait rare 

                                            je te suis

où le fleuve quitte mon lit

et sinue ridé rudement

par l'insistance du temps

sise au Désir 

passant

penses-y

                                     là où mon cerveau 

se fait rare je te suis

où le fleuve quitte mon temps

et ride les draps de mon lit

sise au Désir 

passant

penses-y

là où mon cerveau se fait rare 

                                            je te suis

coeur trappe

un lacet pour 

loquet

mon corps court pour

hochet

mon valet pour

laquais

où je jetterai nippes et apprêts

- sous-couches triées sur le volet

étoffes onguents et chapelets -

                              dans l'ordre qui te complaît

de ce printemps privée -( inachevé que je ne finirai pas)

Depuis qu'il s'était enfermé dans cette tourelle, le roi qui avait vécu plus d'un demi siècle n'entendait presque plus - enfin!- les lamentations du dehors.

Il avait à sa disposition là-dedans tout ce dont un roi a besoin pour ne plus se détourelliser: la légitime épousée aux cheveux d'ange, épelés un à un 

(+ l'ovale visage + régulières pommettes hautes + estime de soi + peau tendue sur ventre plat + rire cascade clarté d'ondée ourlet de roses + etc.)

  l ‘épousée maîtrisée et des livres qui "s'ouvraient d'eux-mêmes aux pages essentielles", 

           et les chaînes nationales et un bouquet choisi 

et une si bonne dose d'ironie qu'il pouvait ainsi tenir un siège à son ennui.

Mais ces blues de la sentinelle en ronde autour de la tourelle

( d'abord des petits pas

puis un piétinement

une cadence

tapotis régulier tap et tip et tap et tip

et dessus, en simili-hautbois, cette litanie joyeuse :    

                         Que cette nuit compte double

qu'il entendait tantôt forte tantôt faible selon la halte choisie sur le chemin de garde ) :

tout ce qui de nuit l'empêchait de dormir - le mettait à mal.

Et encore, en plein jour, déployée en bannière,

Que cette nuit compte double

c'était l'épousée

- l'infidèle! - 

défripant la monotonie des heures

en aiguisant son désir et répétant de la nuit

le chant entêtant de la sentinelle obstinée :

Que cette nuit compte double

tout ce qui de jour l'empêchait de dormir - le mettait à mal


envoi :

je dors bien la nuit - je m'en félicite

je chante pleine voix tout le jour durant

si je ne dors pas la nuit sus-dite

c'est que dans des bras je m'entraîne au chant

retour de catalepsie

Je n'ai pas pris le temps de soulever le monde. Et c'est dommage. 

L'âge s'est avancé sur moi, et je n'ai pas bougé le pouce pour soulever le monde. Je m'en veux un peu.

Le soulever, je pouvais : j'ai une langue.

Mais c'est que le monde a été plus vif que moi.

Il m'a soulevé le coeur avant. 

Le monde pourtant n'a pas de langue : il a certainement fait usage d'un autre organe pour me soulever prestement le coeur.

Je suis si légère, alors mon coeur ! Imaginez : mon coeur n'étant qu'une partie congrue de mon insignifiante anatomie, il n'aura pas su faire le poids quand le monde s'est entêté à le trousser. 

Sans tête, je suis plus chiche encore. C'est simple, le coeur et la tête pèsent chez moi - si on les totalise - autant que le postérieur additionné au reste, foie compris. 

Aussi quand le monde m'a pris de vitesse, question soulèvement, je n'avais plus qu'à poser mon cul sur une chaise, et à mettre ma tête entre les mains. Comme ça.

Et c'est comme ça que je me suis endormie.

À force, évidemment, l'ankylose m'a saisie. J'ai prêté le flanc à toutes sortes d'attaques, étant désormais incapable de me montrer agile. Et j'y ai laissé ma peau.

Ne me reste de cette confuse bataille que ma langue.

"Ma langue dans son palais baignée de ma salive sous le créneau des dents."

C'est ainsi, en rêvant à la langue qui me restait, fidèlement, malgré les assauts et les offenses, que je me suis souvenue de mes dents.

Mes dents ! Ce ne sont pas seulement mes os que j'allais prendre soin de ronger désormais, mais les barreaux de la chaise sur laquelle j'étais assise, et peu à peu, grignotant alentour, l'entièreté du monde, comestible ou non. C'est ainsi que j'ai englouti le monde, à défaut de le soulever, et que je vous parle d'un pays que ni vous ni moi n'avons encore inventé.

la lettre que j'ai reçue, de la part d' E. Trois, amie d'enfance perdue de vue, retrouvée dans la boîte aux lettres.

" J'arrive dans ce pays : Imagine! Sitôt ma coque à vue de terre, seuls des taureaux à portée de voix! Des taureaux ! Rien que des taureaux. - pas une de ces stupides vaches gorgées de lait - Des taureaux seulement et ça paisse et ça dresse l'oreille. De loin déjà ça m'accueille, le licol courbé au dessus de l'échine de la mer que je monte sans mal y penser. À distance leur mufle coulé dans l'écume de ma paume, imagine ! 

Je saute de l'embarcation - trop pressée sans doute : c'est la tasse. Ne me reste qu'à nager jusqu'au rivage des bovidés- une belle brasse toute habillée. Au rivage je me dévêts puis l'air de rien, sèche, sur un galet, lovée.

Ils recollent leurs naseaux au pré ou bien oseraient-ils le grain de ma peau, si je rampais jusqu'aux sabots ?

Parmi eux il y en a un plus rouge qu'un ventre de Bulbul : je frissonne car il me défie. Si je pouvais inventer, là, sur le champ, pour ce colosse de cinabre une grotte où l'isoler, que mon incarnat à sa guise folâtre avec ses frères de bitume. Une cloche sonne, je regarde au large.

Puis de l'autre côté, dans les terres. Je suis bipède : j'avance un peu.

Imagine encore ! Un village ! Un village à portée de voix, et dans le village : pas une femme! Pas une pour tous les usages qu'on a des femmes, d'ordinaire : cuire, repasser, frotter, se perdre! 

Déjà je renifle, goulue : le linge par les hommes lavés, l'intime, la sueur et le salé, tout! Que des hommes!

Des hommes : imagine ! - seulement.

Si petits derrière les taureaux qui posent leur joue dans mes paumes.

Je les laisserai au village sonner leurs cloches fêlées d'orgueil.

Mais demain, je t'écris encore. Poste restante. Entre deux mers."

sans titre

to obsolesce - from L. obsolescere "to grow old, fall into disuse" inchoative of obsolere (see obsolete).

la nuit bleue
ronfle de hérissons
tapage au raz du sol

................



en écharpe
ramage d'océan
lame verte au raz du cou


.................


la nuit rampe
autour des étoiles
la maison s'apaise
nous dormons


..................

l'olivier tord le bleu d'un ciel abyssal
mais marche comme Charlot
c'est ma petite soeur
qui m'apporte un gâteau

........................

l'été est maigre sur ma peau
- mais qui sait que j'ai nagé jusqu'à plus soif ?
- il n'y a plus un sillon sur les flots


..........................

J'aime l'été tant
qu'un mot en vaudrait un autre
même gros

................

Au fossé encore la fraîcheur
et sur la route brûlante, on voltige
ce sont les papillons nouveaux revenus de nos enfances
ces fleurs qui montent comme des citrons aux naseaux du ciel

........................


Parle et mords, à la fois
et lèche ta blessure
mais continue de mordre
et de parler
bouche accueillante



......................


celui-ci sait que la cloche
fêlée cloche même
quand le pied y danse

.......................

l'os est rangé sous la peau
l'or du soleil acide ronge
seulement la natte de notre repos

.............

Puisque jamais elle n'était allée au Metropolitan Museum of Art - NY -
elle dessinait de mémoire de rien
des pommes affolées dans des assiettes creuses
avant que de ne plus être que dessous de marbre et lettres d'or

................

frissons, joueurs de rosée

gagnez mes paris sur la poussière

bluffez - s'il faut

- entr'acte -

occupée avec l'autre Arthur. Un peu plus tard je reviendrai

POZOR !

hors les eaux

lundi non plus je ne te verrai pas

Des anges qui

une autre bouche que la mienne, et qui parle pleine

"... Ainsi pensais-je, émiettant mon pain, remuant mon café et de temps à autre regardant les gens dans la rue."

V Woolf

une chambre à soi

and so on

prendre de la bouteille,

c'est une fois pour toute saisir que : 

si dans le théâtre français on s'efforce de ne pas écrire comme tout le monde mais également ne pas déroger à ce chacun pense - au fond -,

je ne suis pas obligée d'écrire comme personne, si je pense de travers au rythme qui m'agrée.

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un

des mots de dehors

des bêtes

des murs et des huis