Soulève la langue fine
la presqu'île du désir planté
et dessous
tranche,
lame.
Les carotides du jardin sont arrachées quand elles sont mûres
il aura fallu les attendre
la patience compte avec le temps
qui noie tout.
Enfin la première morte que l'on fête vraiment
qui raconte le commencement
et la terre inversée.
Se balancent les guiboles
que voit-on
dites-moi
sous le jupon de ce temps que l'on a fait chair?
Sous les jupons les racines
(la patience compte avec le temps
le temps avecque le chagrin
et mon corps traversé de pluie
de pluie de larmes et d'impatience
rêve
éparpillé confus
mon corps l'enfant dans la forêt
ne compte plus ni ne dénombre
juste ramasse les cailloux
retrouver les traces de l'Aller)
