ton lit n'a plus que la forme de
nous
aiguilles de son temps tournoyant dans le noir
au centre nous brûlons
tantôt une lenteur de paume coulée de miel
tantôt rafale folle roulis ravageurs
puis la brise
immobile
ton souffle
sur ma fièvre
tes mains sont des fougères ma peau mousse de joie
qui parmi mes amis dont les yeux sont ouverts
qui m'aurait pu prédire l'amour au coeur des bois ?
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