vendredi 11 mars 2011

pas plus qu'une hirondelle ne fera le printemps




Un homme sans ventre saisit une plume Elle n'a pas promis l'oiseau le grand ciel les trombes lancées contre la nichée camouflée aux branches les requiem vespéraux Rien.
Comme il a des mains pour saisir et dessus plantée la cervelle
l'homme croit posséder des ailes
sitôt qu'un peu d'encre lui suinte
et qu'il est des nuits blanches à noircir
la muse calée sous l'aisselle Il aligne des mots et des mots

Les hirondelles se regroupent

Sans ventre mais le vent en poupe qui lui fuse par les nasaux
il écrit comme il faut écrire. Ah oui ! il écrit comme il le faut !

Elles s'envolent et reviendront
quand mourra la morte saison



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