Resurgir de cet hiver
folle saison aux moissons
molles de passions
ni de gaudrioles
à la barb' des calendriers
Torpide, lente, affaissée, lasse,
l'heure d'y bleuir bellement passe
avant de verdir chiche chasse
où chiennes et loups se prélassent
Et le ciel est meurtri puisque le ciel est bleu
Tenir sa langue prête dans le secret gelé
Raviner la matière où abriter ses voeux
et retourner sept fois les draps sur l'oreiller
La brunante frissonne sous l'aisselle de la lune
Entendez! c'est le soir engourdi
Une haleine de givre a grillé mes prières
Rime ! Rime ! c'est autant de volé aux faiseurs de frimas
aux avaleurs de feux aux extincteurs d'amour
Gazouille - mais en silence : l'époque est sans scrupule
La chanson a du bon quand c'est un ton plus bas
Et le désir grelotte son lot de babioles
Assez dit en mi-temps
mais y tenir parole
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