Le soir, je sors encore, je rampe sous les tables, je gargouille.
La nuit, bah, c'est la nuit, son lot de songe et de plomb.
ça bat de l'aile, et ça cahote, on entend son enfant parler dans ses rêves : ça vous pince, hep! De la joie.
Et au matin, vastes batailles, personne à côté qui respire. Se remplumer et l'oreiller, dont le jumeau non écrasé vous nargue en souriant des quat'coins, le laisser à son grand silence jusqu'au ventre d'une nuit prochaine.
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